Глава 9. Сора

… Сора.

С давних пор я иногда ловлю себя на одной мысли. Что значит быть любимой? Само слово я, конечно, знаю. Но для меня его очертания почему-то всегда были размытыми, какими-то туманными.

Например, в тот миг, когда человек появляется на свет, первым он почти всегда, сам того не осознавая, получает любовь родителей.

Но то, что для большинства так близко, для меня было безнадёжно далёким. Может быть, раз я не вижу у неё настоящей формы, она и кажется такой расплывчатой.

Если всё же попытаться увидеть эту любовь в каком-то виде, достаточно посмотреть на имя, которое тебе дали. У имён обычно есть смысл, и какой бы ни была причина, мне кажется, в них всегда есть любовь. Поэтому я тоже хотела верить, что меня любили, и однажды, почти цепляясь за эту надежду, стала искать значение своего имени. А потом мне стало только грустнее, и с тех пор я так и ненавижу своё имя.

Потому что имя «Сора», при всём своём милом звучании, записывалось иероглифом, у которого в вариантах чтения, значениях и связанных словах было слишком много жестоких оттенков.

Пустота, пустота внутри… и «пустое место». Всё это будто описывало мою жизнь и намекало, что у меня нет любви от тех, от кого я должна была получить её самой первой.

Именно поэтому сегодня я снова обязана быть милее всех. Я, если не милая, ничего не стою. Чтобы меня любили все вокруг. Чтобы «пустое место» в моём сердце хоть немного заполнилась.